lento y brillante

El arte no puede existir sino a través de una distorsión, de un quiebre, de una revisión de la normalidad. La música es una alteración de los sonidos habituales. La alfarería es una alteración del barro. La literatura es una alteración del lenguaje. Y del silencio. Pensado así, parece que el arte es, por definición, una instancia transformadora. Cuanto menos podemos pensar que, para adentrarnos en la propuesta del arte, es necesario desensillar el caballo de la pura, extrema y urgente cotidianeidad, de la denotación, y de la prisa. El arte, cualquiera de las disciplinas artísticas que conocemos, necesita una aceptación de lo extra-cotidiano. Nos necesita capaces de saber y creer que el sentido de las cosas está plegado como un abanico, que lo que a diario solemos ver es solo el abanico plegado. Para adentrarse en la palabra poética y literaria hace falta correrse del lenguaje con el que, hasta recién, hablábamos con nuestro hijo, con nuestra vecina... ¿Para hablar con palabras absurdam

    Algunas mañanas mi abuelo y yo salimos de la casa buscamos ramas, palos secos jugamos a soltar aire por la boca. Sobre la vereda               caen las hojas como estrellas de los árboles                         o del cielo por las dudas pedimos un deseo. * Mi abuelo conoce los días por el color de las hojas cuenta los nudos de las ramas calcula el canto de los pájaros sabe cuándo el viento del este trae lluvias y cuándo del oeste llega sequía descubre el sol que hay en los higos del verano.   Para mi abuelo el tiempo es infinito y vive en los jardines.     *     Mi abuelo es guardián del fuego y del tiempo de las semillas y de los pájaros de lo que no se guarda en un cajón ni se olvida. Jardín del aire , Portaculturas Laura Escudero Tobler (poemas) Tomás Olivos (ilustraciones)

      La siesta Habité en silencio mi infancia, caminé en puntas para no despertar a mi madre de sus siestas. Cada tanto extraño a la niña que gritaba hacia adentro. Prestidigitadora Cuando quiero saber de la tristeza digo tu nombre para que un pájaro sobrevuele mi casa y la convierta en nido. Hierbacarmen El aroma a cedrón trae al fantasma de Carmen. Ella ponía hojitas en el mate y olvidaba a los hijos muertos, la vergüenza de la carne, la soledad elegida por desconfianza. Cuando mi abuela arrancaba una hoja de cedrón con un movimiento, siempre el mismo, ordenaba el mundo en ese gesto. El sol volvía a ser sol, el agua era de nuevo agua, el cielo era cielo y ella, era justo ese momento con su nombre. Paula Novoa , del libro Flores a mis muertos

descargo   dirán lo que dirán quienes no tengan nada para decir, sacarán sus propias conclusiones los ansiosos de las respuestas. pero existe la poesía y ahí sí que para siempre: esta boca es mía.   de Bisagra , azulfrancia editora   29.   escribir un poema se parece mucho a rezar, como si invocáramos a un santo para que nos quite el insomnio, escuche nuestros reclamos, nos alivie la soledad y el espanto. escribir un poema es prenderle una vela al amor todas las veces, para que llegue para que no se apague nunca.   no es posible escribir un poema sin fe.   30. todos los poetas somos creyentes. de Todos los poemas son poemas de amor , azulfrancia editora   Mariana Kruk

      A un extraño ¡Extraño que pasas! No sabes con qué anhelo te admiro, debes ser el que buscaba, o la que buscaba    (viene a mí como en un sueño), yo, seguramente, en algún lugar viví una vida gozosa contigo, todo revive cuando nos cruzamos, fluidos, afectuosos,     castos, maduros, tú creciste conmigo, fuiste un chico o una chica conmigo, comí y dormí contigo - tu cuerpo dejó de ser sólo tuyo,     y no dejó que mi cuerpo sea sólo mío, tú me das el placer de tus ojos, rostro y carne, cuando pasas     - toma mi barba, mi pecho, mis manos, a cambio, no te hablaré - pensaré en ti cuando esté sentado solo, te esperaré - no dudo de que voy a encontrarte de nuevo, me aseguraré de no perderte. Cuando leo sobre la fama conquistada Cuando leo sobre la fama conquistada por los héroes,    y las victorias de poderosos generales,    no envidio a los generales, ni al presidente en su presidencia, ni al rico    en su gran casa; pero cuando leo sobre la hermandad de los amantes,    cómo era con el

    Siempre que llueve recuerdo el amarillo. Pienso en el diente de león, sedoso, que aquella tarde deshizo mi sobrina. Y en su cabeza, como una gran cebolla, fulgurante sobre el pasto húmedo.   *   Entre las ramas bajas del lapacho la niña arranca flores amarillas. Dice que piensa en esas flores mucho tiempo. Y yo sonrío. Casi no pienso hace mucho tiempo.   *   Esta tarde la lluvia malogra en mi recuerdo un árbol que nunca conocí.           Entre las ramas un benteveo canta. Cuando era pequeña me apenaba. Volveré a ser infértil, pura, magra. Volveré a dejar crecer mi pelo. Olvidaré mi sexo como suelo olvidar la trama de los cuentos. Pienso en la pena de los pájaros como se piensa en un tatuaje viejo. * Atravieso el parque. Las cotorras calan la siesta con su risa verde. * Sólo nubes en el cielo. Mi hijo está triste por amor. Y lejos.   *   Cipreses secos. Si pudiera prestarte el corazón, en este trance, hijo.   *   Otra vez los benteveos. Quizá mi hijo hoy encuentre dramático su canto