lento y brillante

  Nos ponemos en ronda en ese lugar al que llaman La Cabaña . Por turno, decimos quiénes somos o lo que podemos recordar. Después vienen las preguntas, simples, el grupo de terapeutas habla como si fuésemos integrantes de un jardín de infantes. Soy de los más jóvenes. Hay gente mayor, casi llegando a viejos, la mayoría reincidentes, son los que mejor conocen los beneficios del lugar, recomiendan tal o cual comida del buffet, tienen enfermeras preferidas, parecen estar cómodos. Después de que alguien habla, se aplaude. Un hombre del que me haré cercano dice: "Vine acá por tercera vez, soy alcohólico". Aplausos.   *   Durante años dejé de escribir. No tenía nada para decir, casi no hablaba. Escribir es un diálogo, un cauce, un desahogo. La crisis había arrasado las palabras, quedaron secuelas, escombros. La recuperación fue lenta, movimientos pequeños, imperceptibles al principio. En lo que respecta a la escritura, se puede volver a comenzar haciendo ejercicios muy sencillos, p

  Han vuelto. Es extraño. Cuando era niña podía verlos claramente. No es verdad que los kurokos de los niños sean pequeños. Ellos no cambian de tamaño, no crecen. Van, sí, perdiendo la nitidez de sus bordes, la negrura intensa y elegante de sus ropas, esa especie de casaca larga por debajo de la cual asoman anchos pantalones un poco cortos, la negrura perfecta de sus guantes, de su calzado. ¿Por qué se dice "impoluto" solo del blanco? El velo de los kurokos también es negro pero traslúcido, para ver y no ser vistos. Fue un kuroko quien sostuvo mi bicicleta cuando mis padres aplaudieron que anduviera sin perder el equilibrio, otro, o tal vez el mismo, quien me indicó el camino de regreso ese día que todos recuerdan porque me perdí. No lloraba, dicen. Fue en el bosque Lillo y el sol estaba cayendo. Puedo saber que sonreían aun sin haber visto nunca sus caras. Yo jugaba con ellos, creía que todos los niños lo hacíamos, aunque en realidad no pensara nunca en eso. Uno no piensa

  Hormiga   El amor es una hormiga en una rama la rama está en la mano de un chico que la da vuelta constantemente la hormiga no tiene esperanza de alcanzar ningún extremo.     Regreso   El árbol de bambú dispara su tallo que trepa hasta el espacio ni las hojas, las raíces, ni siquiera la lluvia le importan le interesa hacerse alto su alma es una columna que sube al cielo.   Si yo fuera un árbol, elegiría el círculo, no la línea recta. Pondría un pie adelante del otro como en un viaje sin vuelta, después lo doblaría para que regresara.   Sin regreso la vida no es más que un estúpido árbol de bambú, un árbol que alza sus tubos vacío al cielo.     El álamo está en silencio a la orilla del río   nadie oye su canción no tiene canción que cantar el viento lo golpea cada tanto y las ramas susurran un poco pero eso no es una canción las canciones vienen con un soplo interior no de una mano juguetona de afuera.   Quienes ven el álamo en silencio podrían pensar que no le interesan las canciones