Poemas de Mary Oliver

 

Primera nevada

La nieve

aquí comenzó

esta mañana y ha continuado

durante todo el día, su retórica

blanca por todas partes

convocándonos de nuevo al por qué, al cómo

al desde dónde tanta belleza y cuál

es su significado; ¡qué

fiebre de oráculo! Una fuerza que,

fluyendo detrás de los vidrios, ¡parecía

no querer descender jamás, nunca posarse

si no era de modo encantador! Y tan solo ahora

en plena noche

ha finalmente cesado.

El silencio

es inmenso,

y los cielos retienen todavía

millones de velas; en ninguna parte

las cosas cotidianas:

las estrellas, la luna,

la oscuridad que nos espera

y a la cual todas las noches damos la espalda.

Los árboles brillan como castillos

de cintas, toda la extensión del campo

arde con cierta luz, el lecho fugaz

de un arroyo yace

cubierto de montes relucientes;

y si bien las preguntas

que nos han perturbado todo el día

permanecen -ni siquiera una sola respuesta

ha sido hallada-

salir ahora a caminar

en medio del silencio y en la luz

bajo los árboles

y a través de los campos,

parece ser una respuesta.

Repollo de mofeta

Y ahora, que las cáscaras de hierro sobre

las lagunas comienzan a disolverse

llegas, soñando con helechos y flores

y el despliegue de las hojas nuevas,

sobre el temerario

repollo de mofeta, con corazón de nabo

que arroja montones de hojas

hacia arriba, a través del barro frío.

Te arrodillas junto a él. El olor

es acre y fluye de la

manera más desvergonzada, haciendo

que salpique proteína sobre sí mismo

continuamente.

Desagradables sus

cavidades verdes, ásperas, y la idea

de su raíz gruesa que anida abajo, ¡obstinada

y poderosa como el instinto!

Pero estos son los bosques que amas,

donde el nombre secreto

de cada muerte es una nueva vida - un milagro

causado evidentemente no por una simple transformación

sino más bien por una densa e hirviente recreación. No

ternura, ni deseo, sino audacia y

fuerza bruta

hacen que caigan las cataratas de hielo, el pasado.

Helechos, hojas, flores,

los últimos sutiles retoques,

elegantes y tranquilos, esperan

para elevarse y florecer.

Lo que enciende el camino no es necesariamente bello.

 

 

Mañana en Great Pond

Empieza así:

horquillas de luces

brillan desde el Este

volando sobre ti,

y lo que queda de la noche -

sus cataratas negras,

su duda cobarde-

se disuelven como arenilla

mientras el sol aparece

remolcando nubes

de lana rosada y verde,

encendiendo los campos

convirtiendo las lagunas

en placas de fuego.

Las criaturas aquí

son parpadeos oscuros

que se distinguen

una atrás de otra

a medida que se eleva la luz -

las garzas azules, gigantes

patos silvestres sacudiendo

sus crestas brillantes -

y sumergida hasta las rodillas

en el agua estancada, violeta

una cierva bebe:

cuando se da vuelta

el agua plateada

se arruga como la seda,

sacudiendo el cielo,

y entonces estás curada de la noche, tu corazón

quiere más, estás lista

¡para levantarte y mirar!

¡Para correr donde sea!

Para creer en todo.

Mary Oliver

Americano primitivo

Mansalva. Buenos Aires, 2024.