SIN QUE ME DIERA CUENTA YO

 

ANOCHECER DE UN DÍA AGITADO

Señor, a ese chico

lo querían hacer

bolsa. Si vieras, estaba ahí,

perfecto, para que le patearan la cabeza

y el corazón. Los otros chicos

alcahuetes, los tíos y las tías,

las maestras, el cura, las canciones,

de moda, el vecino de al lado,

los albañiles... Hasta que vos

en tu infinita misericordia, dijiste

que se haga la luz, y se hizo

Santiago. Alto y flaco como un palo

de escoba, ojitos de gato huraño

(malo y huraño cuando hacía

falta) pero bueno y alegre

conmigo. Me dijo un día

-No le hagas caso a esos idiotas

y mucho menos a tu papá, el más

idiota de todos, cabeza de cascote,

zángano.

Lo dijo y me reí. Y al reír, yo no sé

qué pasó, pero en el acto, con su

vocecita desintegradora

se esfumó la tristeza. La tarde

era cálida, las nubes daban vueltas

carnero allá en el cielo, los árboles

me protegían. Como si

de Tu mano, Señor, hubiera recibido

esos dones contradictorios: el amor

de Santiago y el odio del mundo.

Aunque odio, lo que se dice

odio, no era, y sí otra cosa.

 

No importa, yo te quería dar las gracias

por los ojos de Santiago, el pelo

y las rodillas de Santiago, por el papá

y por la mamá de Santiago, y por su perro, y

su piel transpirada después de jugar

a la pelota.

Y gracias, sobre todo por ese

anochecer en la esquina de casa,

después de un día

agitado, donde Santiago me dijo

-No tengas miedo, Os.

Y yo no tuve miedo. Te lo juro, Señor,

no tuve miedo. No tuve miedo

nunca más.

VETE DE MÍ

 

A mi edad, me dije

mejor la vida solitaria.

Caminatas, amigos,

una nueva novela para

 

leer en la mesita

de un bar en la vereda.

¿Quién te creés que sos

para desbaratar así

 

mis planes? ¿Quién

para reírte de esa forma

tan graciosa? ¿Mefistófeles?

Aléjate o destrúyeme

pero no me digas

que tenés ganas de verme

mañana, en un barcito

repiola, para tomar

una cerveza. No dejes

esa semilla en mi corazón

-bastante vapuleado

e hipertenso. Ojitos de miel,

remera transpirada...

porque voy a decirte que sí.

Te voy abrir la puerta

de mi casa otra vez.

No importa lo que diga

la profecía. Voy a caer

y caer en tus brazos.

Y chau mis vacaciones

en Venecia. Chau las horas

abiertas, entregadas

por completo a mí mismo.

Ay Mefistófeles, con tus

ojitos de cordero degollado.

Y tu sonrisa párvula y tus

piernas robustas de futbolista.

¿Quién te creés que sos?

 

 

 

NO SE PIENSA EN EL VERANO CUANDO CAE LA NIEVE

 

Parece que todo seguirá igual.

Que la piedra en la puerta

de casa no se moverá un centímetro.

El cielo en su quietud de nubes grisáceas.

El corazón aplastado, machacado

contra la maleza, mientras

deambulan los insectos ávidos

o indiferentes. Y sin embargo

todo esto pasará. El miedo pasará.

La sensación de estar solo, de que

no hay nadie más en el mundo.

Pasará. Se abrirán los árboles.

La luna, los lentos abrojos. Las redes

de luz, de agua. Se abrirán. Con

mis propias manos abriré

la ventana. No sé cuándo, pero la abriré.

Cantará un pajarito. Lejano, todavía,

pero cantará. Un día cualquiera. Se

abrirán los árboles. Soplará el viento.

Osvaldo Bossi

Sin que me diera cuenta yo (Munro: Patronus Ediciones, 2021)