lento y brillante

Perdidos los talismanes, el gusto de los frutos, las flores que no cortamos ni llevamos a la mesa, perdido todo, sin saber en qué lugar cayó la brasa o la parte más pequeña de la historia, cómo puede ser que yo pase la mano sin temor por todo el fuego y sin olvido. Valeria Pariso en su blog tantotequeria.blogspot.com.ar

Río Paraná. Rosario. No estoy lejos, estoy cerca, pero me afilo como un palito en la intemperie y no me ven. Desaparezco en la intemperie. No me ve la tormenta que se revuelca furiosa, no me ve el rayo, no me acierta. Soy un palito seco, una ramita casi nada, pero el sol me toca, me lleva el agua flotando suave y yo me hago lugar donde no hay lugar: me voy con vos a ese mundo invisible, y después volvemos en todas las cosas, lo más tranquilos. Sonia Scarabelli

Quede hecho aquí el pedido: lea lo menos posible cosas estético-críticas: son opiniones partidistas empedernidas que se han vuelto absurdas a fuerza de inanimado endurecimiento, o hábiles juegos de palabras con los que hoy se impone esta opinión y mañana la opuesta. Las obras de arte son de una infinita soledad y nada las alcanza tan poco como la crítica. Sólo el amor puede captarlas, y conservarlas, y ser justo con ellas... Dése usted la razón a sí mismo y a su sentimiento, frente a toda discusión, comentario o introducción; y si usted no tuviera razón, el crecimiento natural de su vida interior lo llevaría lentamente y con el tiempo a otros conocimientos. [...]. Todo es llegar a término y después dar a luz. Dejar que cada impresión, cada germen de un sentimiento se perfeccione totalmente en sí mismo, en lo oscuro, en lo indecible, inconsciente, en lo que es inalcanzable para la propia razón, y esperar con profunda humildad y paciencia la hora del alumbramiento de una nueva claridad:

Eso, creo, es el núcleo de toda escritura: borrar el lenguaje con el lenguaje y dar paso a la experiencia, a lo que pareciera no poder entrar. ELOÍSA OLIVA en la revista-blog de poesía op. cit .

En el jardín las flores tiemblan en la brasa del último aire. Un hombre se acerca y hunde su cuerpo en la silla olvidada junto a las hortensias. Cruza los brazos, un short es todo lo que lo protege de la inclemencia de un nuevo año. Como si plantara una semilla el hombre mira un punto fijo en la tarde. Y espera que finalmente ahí crezca algo así como un sueño, y venga de la noche calurosa, hacia él. ELOÍSA OLIVA en el blog En un rincón de mí nacerá una planta

No, no me avergüenzo de repetir que de mis compañeros del arroyo aprendí más, conseguí un mayor aprecio de la literatura, que de los pedagogos que atestan nuestras salas del saber. ¿Para qué sirven los libros, si no nos devuelven a la vida, si no nos hacen beber la vida con mayor avidez? Como algunos sabemos, la propia búsqueda de un libro es a veces más satisfactoria que su lectura. Si el "camino abierto" es el que hay que seguir en la travesía por la vida, lo mismo es aplicable sin lugar a dudas a la lectura. ¡Que sea una aventura! ¡Que ocurra ! ¡Bastantes botones se pulsan todos los días a fin de hacer de este mundo cada vez menos apropiado para vivir en él! La esperanza que todos abrigamos, al echar mano de un libro, es la de conocer a un hombre afín a nuestro corazón, (...), tal vez descubrir también una concepción de la vida que nos vuelva más adecuados para afrontar las pruebas y calvarios que nos asedian. Aumentar tan sólo nuestro caudal de conocimientos o mejor